Pochi secondi per decidere.
Doveva sterzare a sinistra? A destra?
O lanciare la macchina dritto nella boscaglia? Nella stretta scarpata che finiva contro la parete rocciosa?
A sinistra.
L’istinto.
Colter Shaw sterzò bruscamente e frenò, senza inchiodare: non poteva permettersi di sbandare o perdere aderenza. La Kia a noleggio, che aveva toccato i sessantacinque all’ora su quella tortuosa stradina che serpeggiava tra le montagne, si lanciò in mezzo al fogliame, evitando all’ultimo istante un impatto frontale con il masso che era rotolato giù dal ripido versante per poi fermarsi proprio in mezzo alla strada. Un enorme sasso di novanta chili dovrebbe fare un frastuono terribile precipitando in mezzo agli arbusti e ruzzolando tra la ghiaia e il terriccio, giusto? E invece no, era scivolato dolcemente. In silenzio, o quasi.
A sinistra. La decisione giusta.

Seconds to decide.
Swerve left? Swerve right?
A steep drop into brush? Or a narrow shoulder that ends in a cliff wall?
Left.
Instinct.
Colter Shaw spun the wheel of the rental Kia sedan hard, braking intermittently—he couldn’t afford a skid. The vehicle, which had been doing forty along this winding stretch in high mountains, plunged into foliage, narrowly missing a collision with the boulder that had tumbled down a steep hillside and rolled into the middle of road before him. Shaw thought the sound of a two-hundred-pound piece of rock rolling through brush and over gravel would be more dramatic; the transit was virtually silent.
Left was the correct choice.

Corse verso l’acqua, squadrando la barca da pesca. Studiandola attentamente.
Dodici metri, un mezzo rottame. Chissà quanti decenni aveva sulle spalle. La poppa era già sommersa per tre quarti.
Colter Shaw non vedeva nessuna porta; di sicuro l’unica che permetteva di entrare nella cabina era ormai stata inghiottita dall’oceano. Nella parte anteriore della struttura una finestrella si affacciava sulla prua, ancora sopra il livello dell’acqua. Abbastanza larga per passarci in mezzo, forse. Ma sembrava ben chiusa. No, meglio tuffarsi e provare a raggiungere la porta.
Si fermò, riflettendo: che fare? Era proprio necessario? C’erano alternative?
Cercò la cima che legava la barca al molo. Forse poteva tirarla, impedire alla barca di colare a picco.
Ma di cime non ce n’erano. La barca era ancorata, il che significava che nulla le impediva di affondare per tutti i dieci metri che la separavano dal fondale dell’oceano Pacifico.
E di tramutarsi in una fredda bara fangosa, se la donna era a bordo.

Sprinting toward the sea, Colter Shaw eyed the craft closely.
The 40-foot derelict fishing vessel, decades old, was going down by the stern, already three-fourths submerged.
Shaw saw no doors into the cabin; there would be only one and it was now underwater. In the forward part of the superstructure, still above sea level, was a window facing onto the bow. The opening was large enough to climb through but it appeared sealed. He’d dive for the door.
But he paused, reflecting: Did he need to?
Shaw looked for the rope mooring the boat to the pier; maybe he could take up slack and keep the ship from going under.
But there was no rope; the boat was anchored, which meant it was free to descend thirty feet to the floor of the Pacific Ocean.
And, if the woman was inside, take her with it to a cold, murky grave.