Tag: Giorgio Faletti

La porta si era aperta con estrema facilità. Era bastato l’attrezzo giusto usato nel modo giusto e la serratura aveva ubbidito docile all’Apriti Sesamo del grimaldello. L’antifurto non rappresentava un problema per il semplice motivo che l’appartamento in cui si trovava non prevedeva quel tipo di accessorio. Prima di introdursi nella casa aveva preso tutte le precauzioni e assunto tutte le informazioni possibili. Mico Torre non era il tipo d’uomo che lasciava decidere al caso. Non per niente, nel suo lavoro, era uno dei migliori. Lui, con un briciolo di umano narcisismo, amava addirittura pensare a se stesso come il migliore.

Stavo seduto con aria beata in una comoda poltrona d’ufficio e davanti a me Mario Manni, direttore di «Scout» e titolare dell’ufficio e relative comode poltrone, mi stava guardando con l’aria di chi ha visto l’uomo che ha visto l’uomo che ha lanciato il sasso nello stagno.
– Mi sa che è una sòla delle tue.
– Nemmeno per idea. Quando mai ti ho dato una sòla?
– Sempre.
Conoscevo Mario e sapevo che a stento riusciva a sottrarsi al gusto di una battuta, specie quando gli era servita su un piatto d’argento come avevo fatto io.
Se credeva però che sarei rimasto sugli spalti ad applaudire si sbagliava di grosso.

Quando ero piccola, molto piccola, ho rincorso il sole.
Ricordo il colore, ricordo il calore, ricordo la luce, ricordo l’ansia di raggiungerlo, come se la mia vita dipendesse da quella luce e da quel colore e da quel calore. E in effetti era così ma non me ne rendevo conto. Non potevo rendermene conto, perché ero persa fra una moltitudine di altri come me, divisi dalla frenesia e accomunati dal buio, ognuno teso a rincorrere la propria sopravvivenza, come l’istinto e la legge comandavano. Fuggivamo e nessuno di noi sapeva da cosa. Correvamo e nessuno di noi sapeva per quanto.
L’unica cosa chiara per tutti era la meta.