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Lestat,
se, come spero ardentemente, troverai questa lettera nella tua casa di rue Royale, capirai subito che ho infranto le tue regole.
So che New Orleans è off limits per i cacciatori di sangue e che annienterai chiunque di loro venga trovato lì. E, contrariamente a molti vagabondi invasori che hai già eliminato, io comprendo benissimo le tue ragioni. Non vuoi che veniamo visti da membri del Talamasca. Non vuoi una guerra con il venerabile ordine degli investigatori del paranormale, tanto per il loro bene quanto per il nostro.
Ma ti prego, ti supplico, prima di venirmi a cercare leggi quanto ho da dire.
Mi chiamo Quinn, ho ventidue anni e sono un cacciatore di sangue – per usare l’espressione prediletta dal mio Creatore – da poco meno di un anno. Sono un orfano, dal mio punto di vista, ed è a te che mi rivolgo in cerca di aiuto.

Lestat,
If you find this letter in your house in the Rue Royale, and I do sincerely think you will find it—you’ll know at once that I’ve broken your rules.
I know that New Orleans is off limits to Blood Hunters, and that any found there will be destroyed by you. And unlike many a rogue invader whom you have already dispatched, I understand your reasons. You don’t want us to be seen by members of the Talamasca. You don’t want a war with the venerable Order of Psychic Detectives, both for their sake and ours.
But please, I beg you, before you come in search of me, read what I have to say.
My name is Quinn. I’m twenty-two years old, and have been a Blood Hunter, as my Maker called it, for slightly less than a year. I’m an orphan now, as I see it, and it is to you that I turn for help.

Si chiamava Thorne. Nell’antico linguaggio delle rune il suo nome era più lungo – Thornevald – ma quando divenne un bevitore di sangue, fu abbreviato. Ed era Thorne anche adesso, secoli più tardi, mentre stava sdraiato e sognava nella sua caverna in mezzo al ghiaccio.
Quando arrivò per la prima volta nella terra glaciale sperava di dormire in eterno, ma di tanto in tanto veniva destato dalla sete di sangue, allora, grazie alla facoltà di volare, si innalzava nell’aria e andava in cerca dei cacciatori delle nevi.
Si cibava di loro, badando di non prendere mai troppo sangue per evitare che qualcuno morisse a causa sua. Quando aveva bisogno di pellicce e stivali prendeva da loro anche quelli, poi tornava nel suo nascondiglio.

His name was Thorne. In the ancient language of the runes, it had been longer–Thornevald. But when he became a blood drinker, his name had been changed to Thorne. And Thorne he remained now, centuries later, as he lay in his cave in the ice, dreaming. When he had first come to the frozen land, he had hoped he would sleep eternally. But now and then the thirst for blood awakened him, and using the Cloud Gift, he rose into the air, and went in search of the Snow Hunters.
He fed off them, careful never to take too much blood from any one so that none died on account of him. And when he needed furs and boots he took them as well, and returned to his hiding place.