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La mano dell’uomo si stagliava al centro del foglio bianco, come una roccia scura in rilievo su un manto innevato. Il bimbo pose la manina sopra quella del nonno, e con l’altra ne abbozzò il contorno con una penna. Sorrideva, mentre la punta tremolava assecondando alla bell’e meglio le curve tra il polso e il pollice, per scivolare nell’ansa interna e poi risalire verso l’incavo dell’indice.
«Fermo, nonno» lo ammonì il piccolo, concentrato, sopra le note di una cantilena ipnotica di Peppa Pig proveniente dal televisore.
«E chi si muove» ribatté l’anziano: il nipotino adorava disegnare la cornice delle sue mani, avrebbe potuto riempire fogli e fogli senza stancarsi mai. Adesso, però, non poteva dargli troppa corda. Erano già in ritardo, e se avessero perso l’autobus avrebbero rischiato con quello successivo di rimanere imbottigliati nel traffico mattutino dell’orda di pendolari milanesi, e allora addio asilo. Italo Seu non poteva permetterselo: aveva una marea di faccende da sbrigare.
Filippo, Pippo per il nonno, quasi tre anni di novello artista, concluse l’operazione di tratteggio.

Se in quel salone fosse passato un tornado avrebbe fatto meno danni. Questo pensava Lucia Castangia osservando il campo di battaglia in cui si era trasformato l’appartamento. Si guardò intorno, livida in volto come un soldato sopravvissuto per miracolo a un’imboscata nemica. Fissò sotto shock il pavimento ricoperto di patatine e popcorn manco fossero bossoli di proiettile, i pezzi di torta spappolati sul tavolo e sui mobili, i giochi calpestati senza pietà fino a ridurli in poltiglia, gli schizzi di bibite gassate che, simili al sangue, imbrattavano le pareti, i palloncini sgozzati ancora agonizzanti, i pacchi regalo sventrati con furia per vedere cosa contenessero e le miriadi di cadaveri di tartine, pasticcini e tramezzini ammonticchiati in ogni dove. Fece la lista delle innocenti vittime civili: vasi distrutti, cornici in frantumi e piante torturate. Una carneficina.
Si lasciò cadere sul divano, esausta e sgomenta.
«Voglio morire» sussurrò infine alla casa vuota dopo quattro ore e mezza di festicciola con un esercito di bambini indiavolati. Nonostante il commando di fuoco avesse lasciato l’accampamento da una buona mezz’ora, le orecchie ancora le fischiavano per l’eco delle grida e delle risate barbare. Aveva aperto tutte le finestre per scacciare il lezzo di adrenalina e sudore che i piccoli tagliagole avevano sprizzato dal primo istante in cui avevano varcato la porta, armati fino ai denti di regali e spirito guerresco. I genitori se l’erano svignata come ufficiali disertori lasciandola in balia delle truppe nemiche; erano tornati di soppiatto dopo quasi cinque ore a recuperare gli invasori per poi squagliarsela di nuovo senza alcun risarcimento per i crimini di guerra.
«Codardi» li aveva maledetti Lucia sottovoce.